Os outros

Como os outros são esnobes!

E ser esnobe é ser bom.

Bondade não é bonança.

Quem se importa

Se, BOM, todos querem ser?

Criticar as vértebras alheias

Não condiz ao natural

Já é tarde!

Rejeite seus princípios ínfimos

Não é o único a enlanguescer.

Para, no fim, encontrar nos outros

A verdade sobre você.

Para não ser repetitiva

Poderia escrever algo sobre violência, meio ambiente ou sobre qualquer outro tema os quais julgo como sendo controversos. No mais, para não ser repetitiva, não é acerca dos mesmos que discorro. Devo contar-lhes o que não sabem sobre ela. Uma amiga minha. Sem ela, não poderia afirmar que vivo.

Fascina-me o simples fato de ser ela quem controla todos. O fato de ela ter o poder de esclarecer todas as minhas dúvidas. Somente ela conta todos os segredos. Ela é a razão, a paz (talvez), um sopro. E é por ela que eu vivo; existo. Ela me assombra quando chega repentinamente. Confesso que às vezes temo quando anseio fugir com ela.

Muitos falam dela com certo rancor e tentam permanecer longe dela quando ela se aproxima com destreza – Bobagem! –, porque ela é imprevisível. Dizem que o tempo é sabedor de tudo, o senhor do princípio e fim. Mas ela faz dele um vassalo. Não entendo por que as pessoas vivem evitando a visita dela. Ela é sutil, sabe? É paciente, súbita.

Gostaria de apresentar-lhes a ela. Imagino que, de alguma forma, tiveram contato com ela. Mas não a conhecem como eu. Eu a “vivi” sem precisar conjugar o verbo antônimo a este. Desprezam-na sem conhecê-la. Por quê? Para viverem melhor? Como podem querer viver sem uma parte de suas vidas? Ela é a parte que integra nossos corpos mutilados parcialmente. Não se pode encarar o que se teme. Tem de experimentá-la para conhecê-la, portanto. Ofereço minhas sinceras condolências.

Déjà Vu

Às vezes sinto-me ansiosa acerca de minhas indecisões as quais parecem ser tão sublimes a ponto de raptarem a minha própria vida. Mas talvez seja comum para quem se julga um ser humano (como eu). Medo. Talvez seja isso. Medo até da felicidade e isso nada tem a ver com a loucura, pois ser louco é estar mais próximo da verdade, da própria felicidade. Não sou louca. Tento ser.

Quero que os outros me olhem com aquele olharzinho de desprezo. Quero ficar só. Enlouquecer. Quero ver as pessoas com sorrisos hipócritas estampados em seus rostos. Imagino que eu só queira respirar. E ser feliz. SER feliz.

Mas eu não suporto a solidão. As verdades ainda me intrigam. Eu sorrio com os outros e não há tempo suficiente para respirar. Não aceito, mas ESTAR feliz me conforta. Aqueles que sorriem comigo são responsáveis por isso. Também são responsáveis por eu não estar.

Sinto que o meu maior desejo é deixar de viver em função de pessoas que eu mesma selecionei, mas percebo que querer viver sem elas é hebetismo. Não as quero, preciso delas. Lembro-me delas em meus sonhos. Sonhos mesmo.

Talvez eu deva, mas não posso me afastar dessas pessoas as quais, eu sei, vou reencontrar no próximo século. A loucura acalenta esta enfermidade avassaladora, porque ser louco é despedir-se da vida que se traduz em cada ser, naturalmente temperamental, que, aos poucos, te enlouquece. Que te permite experimentar todos os sentimentos. Ser louco a ponto de esquecer o que sonhou. Gostaria de experimentar o esquecimento, mas, já que não se pode esquecer o que não se lembra, talvez o bom da vida seja morrer e viver de novo.

Ainda aqui.

Por vezes, para os outros, posso tornar-me um paradigma. Não sou. Quando eu erro ou afirmo não saber algo, passo a ser, p'ra eles, o que eu supostamente sou p'ra mim. Não exijo de mim. Sou apenas o resultado do que faço ou sinto. Eu sei dizer 'Adeus' e 'Olá' 'pros outros. Tá, outros?

A alma do masoquista

O masoquista caracteriza-se por apresentar comportamento agressivo e submeter-se a traumas mentais ou físicos implicados por desequilíbrios emocionais. Os sentimentos movem as pessoas, logo, se eles estão em desequilíbrio, é como fechar os olhos e pôr em prática a pena proveniente de um auto julgamento. A abstração que os sentimentos carregam provoca incerteza e divergências entre pessoas que citam seus pensamentos (algumas com algum fundamento; outras, deliberadamente). As perguntas sem respostas provocam mobilidade, pois o mundo é movido por elas. Um emaranhado de sentidos, a multiplicidade que confunde, as idéias que colidem, as suposições incertas que falseiam ter descoberto algo oculto. O que seria o masoquismo? Sentimento ou característica? Solução ou profilaxia?
Procura-se encontrar uma cura para os desequilíbrios psicológicos, mas, para isso, é preciso penetrar na alma de quem está submetido à análise. Deve-se perceber o que as palavras podem traduzir. O masoquismo é um estado de loucura que pode ser compreendido como uma valorização da abstratividade (como se a alma fosse mais importante que o corpo. Se a alma está machucada, o corpo não carrega sentido algum).
As múltiplas definições acerca do masoquismo confirmam que há oscilações entre benignidade e malignidade deste estado. Sentimentos são, normalmente, comparados a características e relações adquiridas enquanto membros sociais e isso implica em desgastes psicológicos, tornando os indivíduos vulneráveis a surtos momentâneos ou permanentes. Há definições que apontam o masoquismo como característica humana. O homem tem uma forte característica competitiva, o que pode propiciar auto exigência doentia. Aprendemos ao longo dos anos que acertos fortalecem e, quando nos submetemos a erros, ainda que sejam comuns, nos acanhamos. Nos punimos. “O que os olhos não vêem, o coração não sente” é uma frase concernente ao masoquismo sentimental que exige que os olhos levem a nossa alma a sensação de compaixão diante de determinadas relações sociais. Há satisfação em presenciar a felicidade alheia, não sendo suficiente a felicidade pessoal.
O masoquista enxerga, vive, pratica e condena o sofrimento. O masoquismo é uma escolha. Perdas e danos são inadmissíveis. O egoísmo encontra a lembrança do fracasso. Afirme que alguém com tais características é masoquista, mas entenda que nós estamos condenados a participar do grupo de pessoas que se auto torturam. Pois, deveras, a natureza de nossas almas é masoquista.

Tributos a Michael Jackson

Após a morte do rei do pop, Michael Jackson, surgiram ídolos lamentando e os jornais, com a sensibilidade rotineira, acompanham os processos de conservação do corpo embranquecido e, totalmente, modificado por marcas que muitos desconhecem, mas criticam. Por que teria passado aquele ícone do pop para tão radical mudança estética que poderia ameaçar a sua popularidade positiva? Poucos sabem. Michael sabia. Mas, e daí? Ninguém canta músicas como ‘Thriller’ para demonstrar que sentirão pela morte de um cantor cujas músicas sequer conheciam bem.
Alguém lembraria, com rancor, das acusações de pedofilia supostamente praticadas por Michael. Por que motivo Michael Jackson abusaria de crianças indefesas? Perturbação? Não há justificativa para atos com estes, de fato. Ninguém sabe o que carregam, as pessoas, no íntimo de suas frustrações e sentimentos de abandono ou quando as pessoas tornam-se verdadeiros receptáculos dos mais ternos sentimentos que podem ser compartilhados. O pai do pequeno Michael o abandonou, não fisicamente. As palavras que, gradativamente, diminuíam aquele que crescia através de seus esforços e talento, o faziam regredir como se crescer fosse a síntese da redução dos sonhos mais profundos que um ser pode imaginar alcançar. O “macaquinho do papai” cresceu, amou as pessoas e viu um estranho ao direcionar os olhos para o espelho e quis buscar quem aquela pessoa poderia ser. Queria poder ser diferente. O macaco que se tornou príncipe, o mais branco, o mais evoluído. O “Senhor Narizinho” foi motivado a modificar o ‘casulo’ e, de lá, nasceu o novo Michael. Ah, um prato cheio para os jornalistas de plantão. Alguém ouviu algum jornalista mencionar músicas novas do cantor? Não. Escândalo e mais escândalos. Após o abandono do rei do pop, Willian Bonner, antes dos comerciais do Jornal Nacional, anuncia: “Depois voltamos a falar mais sobre a morte de Michael Jackson.”.
“We are the world”, música escrita por Jackson e Lionel Ritchie, anuncia uma verdade desconhecida que tenta explicitar a necessidade de união mundial em prol da sobrevivência humana. Os jornais não expõem as belas ações de pessoas coadjuvantes. Dão prioridade àquilo que está na moda. Vejo os jornais exaurindo de sua função informativa, tornando-se mais ‘programinhas’ estilo “Mamma Bruschetta”. Os jornais podem ser resumidos em três palavrinhas que, então, provocam efeito: fofocas, futebol e moda. Uma pitadinha de crítica ao presidente também.
Michael Jackson só queria manter certa distância da solidão. Talvez ele tenha se sentido só, mas não era só. Não pôde ser o que queria ter sido. As pessoas depositavam nele uma confiança desconfiada. O Michael branquinho estava triste, mas conseguiu satisfazer os anseios de seu pai que criticava tanto a ‘macaquicidade’ dele. Branco como porcelana (talvez mais claro). A melanina o envergonhava, porque ele aprendeu que cores fortes eram constrangedoras , muito além da doença que manchava sua pele, e ele pôde mudar isso. Michael não parou de cantar e agradou seus fãs. Os escândalos protagonizados por ele foram expostos e isso enriqueceu os jornais. Talvez ele quisesse só mais uma entrevista para dizer-nos que ele poderia agradar aquele Michael trancado no espelho e depois abraçar as criancinhas que alegravam sua casa sem malícia. Talvez ele quisesse dizer que ele poderia ser como o “Amigo Ben”. Ele não pôde. O dia 25 de Junho será recordado por algumas pessoas, os fãs, amigos, os médicos. E Michael viajou só. A solidão compartilhava os chamados do Michael que ele sempre foi. Hoje, ao menos hoje, as pessoas podem chorar por Michael Jackson.

Meus erros

Ensinam-me tudo
Eu sei nada
Ouço aplausos
E eu lamento
Riso breve. Por quê?
Alguém sabe?
Eu sei nada
São os meus erros
Porque eu sei tudo
E sei e não sei
Enganei, fingi, chorei
Odiei, calei.
Errei
As minhas verdades mentirosas
Porque os outros sabem mais
Tudo o que eu devo saber
Aprender com os livros didáticos
Ninguém sabe
E os professores ensinam
Aprendi com a professorinha
Vida, o nome dela
Pausa para meus pensamentos
Tempo curto
Culpa minha
Escrevi minha rotina
Monitoro a ociosidade
A minha ociosidade
Velocidade para alcançar
O ‘costumezinho’ que exige a perfeição
Mamãe ensinou
O melhor caminho
E eu caminho
Eu erro, erro.