Florida Veritatis

Nostalgia.*

2012-01-01T02:23:00.000-08:00

“Eu sou aquilo que perdi.”

(Fernando Pessoa)

O sol exercia o mesmo efeito que aquele nos Círculos Polares Árticos e Antárticos, no verão. Mas era inverno. E a melancolia era mistura heterogênea à companhia do orgulho. Era a completude abraçando a despedida e o bom senso sustentando o próprio senso. Seus olhos eram lanternas acesas ofuscadas pela dúvida em detrimento da decisão minimamente considerada outrora. Embebedado pelo mito cavernal, cedera ao evento oportuno.

As íris trêmulas brindavam e escorriam antiteticamente. Sua consciência era grata, mas o inconsciente renunciava, pois que viver é optar. É continuar. Viver é também despedir-se. É moldar-se; vestir-se de memórias. Deve-se percorrer as escolhas passionalmente para que seja possível contemplar a completude, ainda que remota. É estar, a despeito de ser. Porque a vida dispensa a perenidade.

O lhano aprendera gradativamente que se deve apreciar e igualmente passear por sentimentos e sensações sapientemente; com abandono absoluto. E almejava-se que a melancolia não incorresse luto; perdas. Que as lágrimas não cessassem consoantes ao esquecimento, mas que emergissem ao deleite da anamnese.

Os superlativos há muito estavam subordinados aos adjetivos primitivos; móbeis à incerteza. Havia a pusilanimidade emocional e lisura branda. E fé. Suas aspirações eram pentágonos estéreis aos vácuos que ameaçam a união, contudo há de se pensar. Há de se parar. E o coração pulsava, portanto pensar à sua companhia seria suicídio.

Lembrara-se, afinal, da homogeneidade entre reciprocidade e proporção. E sorrira sutilmente, pois, impulsionado pela saudade antecipada, quis com todas as forças deleitar-se à nova ventura. Estar é o verbo que mais vale a pena, pois é a representação da pressa demandada pelo presente; da possibilidade de trasladar. É o perdão do egocentrismo hesitante paralelo à virtude da renúncia.

É cômica a dança dos tempos verbais. É cômico, outrossim, o ônus do sentimentalismo apesar de ser deleite. Ele lembrara-se com saudade do que ainda não era passado, e doía mais que o esquecimento. Lembrara-se de que seria eterno. Sem precisar ser ‘pra sempre.

*Para o amigo Alisson Silva.

Latência.

2011-12-27T00:29:00.000-08:00

Acabara de ressuscitar do sonho. Os olhos ainda lacravam seu rostinho. Pois que se se vive por um dia, criança; é porque sobreviveu. Abrira os olhos finalmente para contemplar aquela paisagem pálida. Ele descera as escadas e correra para o jardim. Fechou os olhos como que praticando uma autoeducação sensitiva. Saboreou o aroma das flores, ouviu o vento mergulhar entre elas e as acariciou com as mãozinhas. “Éli-ú-tê-ó”, sussurrou.

Viver é um paradoxo porque viver é poesia. A felicidade da serenidade e a paz que o pequeno buscava, ele buscara ao contrário. Não sentira dor, não lagrimara. Apenas sorrira. Ele brincava de ligar e desligar-se da própria vida.

Súbito, voltara-se para a cabana inóspita. Lembrara-se do que buscava — uma chave que abria nada. Era véspera. Fora véspera várias vezes. Ele simulava as cores. Escrevia no ar. Pontuava as entrelinhas. Ele criava seus próprios quadrinhos e dançava enquanto percorria as folhas.

À noite, repousava sobre a grama e aquecia-se com um lençol escuro com pinguinhos brilhantes. Transubstanciava o desconhecido coadunado a sua fé. Sua felicidade estava inscrita nos verbos, pois que quem conjuga o substantivo, verbaliza a dinâmica da alma.

Lembrara-se da seda trajando uma rapariga que nunca trajara seda, mas isso muito pouco importava porque a estória era dele.

Lembrara-se de que era sonho, porque ele sentia uma plenitude arrebatadora, pois que não havia solidão naquele teatro mudo. Havia toda a gente que fugia de sua íris porque ele estava no escuro da luz inconsciente. Mas ele os via. Ele a via, mas não havia. Seu coração não estava preparado para quando ele despertasse do sono, pois que para a ele a vida era surpresa deliciosa.

Lembrara-se de que crescera, mas ainda sonhava.

Lembrara-se de que o mundo está recheado de pessoas importantes; de pessoas não que substituam, mas que preencham. Lembrara-se de que já perdera certa vez. Aprendera que amar é permitir que o outro voe e permitir-se igualmente voar. E que amar alguém é também desapegar-se e não coisificar para colar em álbuns. Aprendera a despedir-se para vincular-se a alma de quem existiu para eternizar a figura tocável e eternizar lembranças ainda que não vividas.

Lembrara-se de que era verdade porque ele queria com todas as forças que o fosse. E aqueles olhos por trás dos lenços que mimetizavam uma pseudo personalidade o fortaleciam. Eram apenas flores, afinal. Ele ainda tinha mãozinhas. Eram flores com rostos; eram amores. Era a solidão no meio das rosas. Era o grito silencioso do ego pedindo perdão. Lamentara a luz do sol queimando suas memórias. Lembrara-se de ser feliz.

Lembrara-se porque sabia amar.

O baile dos suspiros.

2011-09-29T06:03:00.000-07:00

Eu não mereço o teu amor porque eu não te amo como tu me amas. E tu não mereces o meu amor porque tu não o conheces. Ah, como é belo o amor recíproco! E como é sonora a dança dos cavalos conduzindo a carruagem! Eu não te amo como tu me amas porque eu não quero. Porque eu sou vulnerável e igualmente submissa a minha subjetividade. Eu não te amo como tu me amas porque eu posso amar. Eu não te amo para que saibas, mas para que sintas.

Quanto eu te amo? Quanto?! Não sei! Eu soletro o substantivo, conjugo o verbo. Ainda assim tu não sentes a minha alma. Vejo que não é da minha voz que tu precisas ou da minha caligrafia. Vejo que queres tomar a minha mão para uma dança cômica. E verifico que tu me amaste materialmente.

E eu que tenho sido aplaudida, elogiada. Eu que sempre fui o paradigma dos meus precursores. Eu ... eu me vejo esquivada e igualmente mesquinha. Ai, eu queria gritar que eu te odeio! Só ‘pra contrariar. Mas eu não consigo porque o que eu encontro é um sabor incólume de amor.

Ah, por que os olhos deslumbrados pelo verbo se já sabes? Ó, grande amor! Esperaste de mim uma ventura. E eu de ti a grata sorte sublinhada em confissões.

Tu estás inscrito nas minhas paredes vítreas. Quebra! Rouba! E serás absolvido. Não percas tempo considerando as vírgulas e as reticências quando o que queres é só pontuar com um ponto. O meu amor é histérico e a minha austeridade brinca com a tua timidez. Podias ter abraçado a minha sombra e tê-la amado. Podias não mais me amar porque te enganaste outrora. Poderia eu ser uma desconhecida, mas o que tu conheces? Ah, estou enfastiada desse teatro! Onde é que está toda a gente do mundo?

E tu, meu amigo... ah, tu ainda sonhas e te comoves com essa virtualidade. Tenho dó dos teus sonhos porque eu nunca durmo. Esperando tu acordares.

Tu me dás a tua alma. Eu te dou o meu corpo.

Íris.

2011-09-14T20:25:00.000-07:00

E a esperança? Ah, quão bela é a esperança a despeito do mal que ela provoca.

Quão bela é igualmente a paixão apesar de despir-se do amor sacramentado na essência humana.

Quem nesse mundo poderia abdicar o trono e privar-se da vaidade porque ama?

E o que é amar senão o obséquio da sorte?

E saber que a paixão engana os príncipes, mas não os depõe.

Seria ridículo descobrir que a beleza da paixão existe apesar de estar tão fora dos sonhos?

Será que o sonho é a única ação verdadeiramente nobre apesar de o verbo não poder ser contemplado pela física?

E o amor?!

Os tolos, extremamente felizes, os virtuosos que não precisam ouvir a minha voz, essa voz fraca e igualmente tola para eles, não saberão o que de fato o amor denota.

Eles, com todo o seu altruísmo, serão dominados pela beleza!

Sim, a beleza e o gozo da paixão.

Mas o amor é uma conquista, uma possibilidade brindada à iminência da felicidade de um infeliz.

Sinestesia*

2011-09-06T02:07:00.000-07:00

O amor é a cor

O som

O cheiro

Dois lábios conjugando o mesmo verbo

São dois corpos

Brincando de dançar.

*Inspirado no texto "Pandora", do amigo Bráulio Rodrigues.

À sete notas. [Ensaio I]

2011-08-12T23:45:00.000-07:00

A vida é uma sucessão contínua de oportunidades.

(Gabriel García Marquez)

Dó ♫

Aquela prosopopeia da correnteza embalava os sonhos de Penélope que era, desde tenra idade, uma condenada que conhecia todas as formas de fuga, porque teve de aprender a fugir de si mesma em virtude da sua forte empatia com o espelho. A vaidade ajudava a conhecer os extremos; o que valeria a pena efetivamente. Mas Penélope era sensível. Essa conjunção adversativa persuadia a sua alma a jubilar diante da maravilha do desenho de verbos efêmeros. Efemeridade, codinome: paixão.
O rio proporcionava entendimento silenciado pelo olhar severo da guria. Porque ela nunca aprendeu a perguntar; desconhecia interrogações porque confiava demasiado na umidade ocular e no movimento das gargantas. São máscaras desnecessárias, pensava ela, porque não desmentiam culpa alguma. Ao contrário: vociferavam com certa altivez a verdade para o momento. Isso: ela também se deleitava colorindo o seu céu com paradoxos antitéticos. Ela não era má pessoa; só precisava de um amor que não encontrava entre suas equações. Então, optou pelo plural como exercício. Seus rapazes nunca a conheceram. Talvez por conta de seu rosto sem espinhas ou por seu frenesi mental.
Um rapaz distinto fora apresentado a Penélope entre claves desgovernadas criadas por ela. Hector era a personificação da cortesia combinada com sua timidez. Ela não o conhecia, mas ele já ouvira falar acerca dela. Eram dois estranhos e o tempo não solucionou o problema.
Houve um intervalo para que ambos amadurecessem suas próprias ideias e ideais. Penélope permanecia em sua rehab amorosa, porque a desconfiança fora sua droga. Seu coração era afável, mas tinha mente severa. Hector buscava, em contrapartida, a desordem para sua paz. E, de certa forma, conseguiu.
Hector amava Penélope, mas era um amor consciente demais para ser sacramentado. Inspirava insubstancialidade porque ele dessubstantivizou o verbo. Penélope não tinha a destreza do chistoso rapaz para conjugar verbos, mas ela sorria. Havia a beleza da distância física para que eles aprendessem a conhecer o sabor da palavra. Entretanto, Penélope queria sinestesia; ele, gradação.
Hector transcendia de um encanto epidêmico para o cavalheirismo hereditário. Era costume. Nada comparado à hipérbole do corpo que se opunha a fragilidade de sua voz. O universo dele era descrito na ponta do lápis e seus rabiscos contavam sua história. Ele sentia atração pela graça das abençoadas cortesãs, mas cultuava o matrimônio. Ele sempre soube como se distrair. O gaiato tinha caligrafia de um gentleman e a voz de um Ministro. Estava no sangue. Ele tinha todas as armas e desarmou-se; todas as palavras, mas calou-se. Tinha tudo, mas era conto.
Era mais simples antes de Penélope porque ela não era normal. Ela não permitia que ele a conhecesse porque sabia que seria em vão; que ele já estava dentro demais para ridicularizar a história. Ele perguntava demais. Muito embora fosse cômodo negar, Penélope não resistia à própria sinceridade: ela o amava. Ela vivera, efetivamente, um amor limpo e purificado pela maldade de não consumá-lo. Ela hesitava em vê-lo porque ele não a poderia tocar porquanto estava fascinado pela alegoria da ficção e ambos atuavam como dois apaixonados, desesperados de saudade. Do que nunca viveram.

Floπida Veπitatis.

2011-07-14T21:08:00.000-07:00

Sinto um vazio que já não é novidade. As minhas contas exatas são sempre nulas. Sinto que o que me falta não são amores; ou ter amor, mas ouvidos. O meu corpo é tão rico que subornou a minha alma. Os meus amigos deleitam-se num sono que ignora a minha loucura. A minha solidão é a punição mais severa. Admito a minha culpa.

O amor pronunciado ao pé-da-letra rasga a minha garganta, porque eu não aprendi a ser clara com toda certeza. Creio que exista um mapa que conduz os meus remédios carnívoros e sensíveis para o meu interior. Eu me anulo quando eu me subtraio de mim. A minha doença é incurável e a completude não existe, porque toda eternidade tem fim.

Essa angustia que eu sinto demonstra o que vale a pena. Eu sempre encontro as minhas respostas, porque ninguém é capaz de responder às minhas interrogações pessoais. Não quero ajuda. Quero sofrer as consequências; deleitar-me à minha desgraça e à minha ventura igualmente.

Eu sou a voz e os sentimentos do outro. Eu minto mesmo falando a verdade porque sentir e dizer são verbos que foram drasticamente separados; que não mais subordinados. Honestamente estou cansada. Cansada de dizer só para não perder e esquecer de sentir efetivamente. Amar não é considerar uma ideia, mas saber. A saudade é o script, mas o medo ainda é o palco.

O último grito.

2011-06-17T13:51:00.000-07:00

Estou tão sã aqui dentro, no meu sono. No meu luto. A minha vulnerabilidade ocular pichou as minhas verdades; sancionou os meus desejos e a minha culpa. A minha biologia confundiu a minha essência. Desmataram a minha selva; civilizaram-me. A minha respiração epidérmica falhou. Castraram o meu gozo espiritual proveniente das minhas fantasias realísticas que me mantinham siamesa ao outro.

Aprendi a cultuar o desespero; chegar ao ápice. Pedir apesar da dúvida; dar apesar do ressarcimento. Tive de me preencher com as águas que refletiam a minha imagem virtual. Fui sonhada por outrem. Invejaram a minha desgraça. O ódio demasiado amava a minha pele. E o amor alheio estampava a minha estante a despeito da necessidade.

O meu rosto é a representação da histeria. A minha armadura está incólume curando a minha bagunça invisível. Quero pedir socorro; gritar. Não desejo ressurreição, mas ter uma alma dentro do meu jazigo. O outro é o meu vício e faz com que eu pereça nessa subordinação. É o suicídio fetichizado, porque eu amo no outro o que ele tem de mim. Minhas emoções são aidéticas, porque fui traída pela falsa cura da dialética sentimental.

Não sei ser palavra avulsa. Sou um substantivo composto cujos hifens foram roubados; arrancados com dolo. O meu ódio protege o amor da minha inveja e da tua periodicidade. Ter é pretérito imperfeito, amor. Abster-me-ei das tuas vírgulas evanescentes; pontuar-me-ei do meu jeito. A inanição humana é canibal; vermelha. A paixão amorosa fora circuncidada e a vontade fora viciada. Minha voz não é despedida, mas salvação. Confessei, com a minha cegueira, a verdade que os meus lábios negavam. Não mais bastava plateia. O silêncio ensurdecia.

A minha anarquia desbocada humilha a mentira verdadeira dos outros. Os meus pensamentos assassinaram as minhas vítimas amadas. Fui traída por minha farsa quando abracei a solidão da coisa; do verbo. Do amor.

Laços lassos.

2011-05-05T15:11:00.000-07:00

Vem do sangue, mas não precisa correr nas veias. Precisa-se de pulso; dor. Precisa-se amputar. A gestação não dura mais nove meses. O embrião é extrauterino. A mãe não precisa do ventre, mas de consciência. E toda a parentada é formada por vizinhos próximos. É de sangue.

A árvore é estéril. Há tristeza e esperança, e há quem diga que esperança é uma coisa boa. Quem tu imaginas ser, Família, para prender alguém; acorrentar? Prender-se é morrer aos poucos. Família, entendam, não passa disso: origem.

A pirâmide hierárquica emocional está armada. E as cordas, surradas por medo, doutrinas e carinho facultativo, não suportam mais o peso da ponte. Todos querem famílias felizes de um mesmo jeito, mas se empenham em ser criativos mediante infelicidade. Família é a faculdade moral do ser humano. É um paradoxo que oscila entre prosperidade e desgraça; um ensaio emocional; todos os tempos verbais; formação passível de formatação. A família é o desenho, a fotografia. Vem do sangue.

Mas desafia a genética.

Vεπτιgεµ.

2011-04-11T14:01:00.000-07:00

Fonte. Da juventude. Do recomeço. Viver apesar de; não além de. Amizade é secar o copo testado pelo gole singelo da outra parte. É cochichar hostilidades para curar moléstias e vociferar elogios para exibir tal êxito num processo seletivo promovido por nós. Amizade é beijar de longe os lábios; ser o oposto mais compatível. É recortar com tesoura sem ponta. Moldar.

Amizade é compreender que é necessário saber e expor nossas qualidades sem censura. É a coragem emprestada do medo de saber segredos suicidas. Amizade não é gritá-la, mas gritar a alma do amigo. É um amor inventado; uma descoberta. É amor totalitário. É o silêncio quebrado pela voz ocular. É a eternidade resguardada pelo relógio cerebral, porquanto a memória é incubadora dos amores prematuros.

Os amigos dominam os nossos cinco sentidos. A gente ama com os olhos; ouvidos; narinas. Com a boca e com o corpo. Amizade é o teatro verossímil. É certeza; desafio. Amigos de verdade não conseguem criar uma defesa contra o outro. A amizade é assustadora, porque é um jogo limpo; uma pétala de vidro.

É vida. Estar dentro. Amizade é tatuar os pulsos. A tristeza de um amigo nos convida e nós convidamos sua alegria. Amor platônico é transcender a oferta apesar do outro. Amigos sempre sabem dosar. O amor de um amigo não é alegoria, mas samba-enredo. Os amigos nos mantêm vivos. Amizade concreta sabe preencher espaços vazios. Amigos são os espinhos ornamentados com as rosas mais belas.

Mas os sentimentos não são mais preservados, porquanto as pessoas desistem em detrimento de seu ócio emocional. As pessoas mudam e não mais se reconhecem no outro. Somos mutáveis pelos outros. Mutantes. Você, hoje, desama pessoas. Somos todos agiotas de nossos próprios sentimentos, aguardando, ansiosos, alguém devolvê-los.

Sophia.

2011-02-27T16:41:00.000-08:00

O gosto incólume que a boca dela dramatizava através da pronúncia, mitigada pela densidade explicativa da verdade, incitava o desejo infantil dos homens de alcançarem tal perfeição entonativa. Ela queria amor e era amada. Davam-lhe o corpo com almas despeças. Davam-lhe mentiras e beijos. E ela rebobinava suas memórias.

Estava fatigada. Sophia era difícil. Era simples, dentro da complexidade dos débeis. A preguiça dos homens a depreciara e ela adormecera no fundo do poço; na mesma cama na qual jazia seu desespero que ecoava nas salas lotadas de surdos. Não havia esforço para ganhá-la e desdenharam da beleza e sensualidade próprias de seu corpo escolástico. Havia reconhecimento, mas não havia platéia. Não havia ouvidos; nem bocas. Havia saliva desperdiçada no palco e palmas colidindo indiferentes.

Havia o amigo e o amante. Não amavam Sophia. Havia um preconceito estridente e silêncio. Havia sentimento sem pulso e o projetor cerebral. Havia memória e o corpo subordinados às máquinas. Amor solidário; triste; vazio. Havia medo do esquecimento; da sorte.

Não havia motivo para descobrir as madeixas e mostrar aos outros a beleza das cordas sensíveis e leves. Não havia verdade na estética bizantina; na alegria boicotada pela razão. Os amigos e os amores eram de barro. Dissolveram-se. A validade do amor é industrial.

Arquipélago.

2011-01-30T00:56:00.000-08:00

Decerto é enquanto imersos no mar de sonhos que os homens alcançam os seus desejos mais intrínsecos, porquanto sonhos são a maior expressão do egoísmo humano. Ademais, é sonhando que se vive no mundo da solidão e fortúnio e, desta forma, num mundo ilusório, pois não há felicidade na solidão. A solidão exclui a razão; o cérebro. É a ilha!

Ilhados.

A vida não é senão a razão do coletivo. As respostas. E, antes de tudo, as perguntas. E vida é nada, porque não há motivo além dos pluralismos; suposições ingênuas. É um sonho de olhos abertos, com verdades sem quórum. A vida acompanha batimentos cardíacos; passos superados pós tentativas exaustivas. É a carência infantil pela atenção adulta. A vida é a necessidade do desprezo às frases negativas; o choro mais sincero do ego. Vida inexiste, porque não acreditamos nela. E não a sabemos.

Em todo caso, esperamos. Esperamos da vida, porque não a sabemos moldar.

O sonho é a nossa Terra possessa, diante da nossa amoralidade pedante. Espera-se do outro uma adição arbitrária; felicidade em grãos de amor. Estamos unidos pelo guardião da nossa memória, a qual nos permite experimentar sentimentos servidos como isca, a despeito do espaço implorado pela física. O cérebro está detido pelas ânsias da pele e da pulsação cardíaca. O sonho é a combinação do que é possível recordar; daquilo que pertencera ao próprio ego e que é falsificado pela vontade.

Não há sono neste pesadelo extraordinário e a nossa ganância materialista fora sacramentada na carne. É o coletivo diferenciado pela diferença individual dos animais superiores, onde o tempo equilibra-se sobre a corda-bamba. O sonho do sono não falseia gentilezas, mas os sonhos dos iguais, despertos, traem a memória; a razão. São estereótipos legislados catedraticamente. Por dentro, estamos no escuro; num lugar atípico sobre o qual não há curiosidade suficiente para expelir através do espelho carnívoro. Por fora, somos um coletivo de máscaras metamórficas, agregadas por valores e desconfiança; um sonho que ninguém sonha sobre a cama. Por fora, somos magnos. Nosso pessimismo deriva da inocência do crescimento prematuro. Por fora, somos paisagem das peças internas; o esboço da ciência divina em dividir em substâncias o coletivo. O coração acompanha o deserto da ilha; o cérebro, o aparato da vida.

A coleção.

#tweetumdesejopara2011

2010-12-31T22:00:00.000-08:00

Dois Mil e Dez foi um ano justo. Digo, tudo o que ele deu a quem quer que seja jamais poderia ser visto como canalhice, porque neste ano o Brasil não foi o único a mostrar a cara. Ah, Brasil! Nosso circo ainda está armado. Basta comer do pão. Nossos princípios já foram modelados no joguinho de “Show do Milhão” mesmo.

Eu vi, 2010, as pessoas te agredirem. Eu vi pessoas. Pessoas. Relógios quebrados e duas mãos vazias. Não vi pessoas. Vi imagens embaçadas, distantes; cabelos, costas, nádegas e calcanhares. Nunca rostos! Sequer houve a tentativa de cara-a-cara da parte deles. Nunca puderam abraçar, porque só havia a carne. E todos os quase cinqüenta sempre couberam na cabeceira da minha cama e meu abraço os abraçava indistintamente. E eu acordava com as mãos trocadas por sobre os ombros.

Desliguei a tevê, enquanto gladiadores lutavam no Coliseu Midiático para venderem estereótipos. Eu vi a Revolução Industrial Amorosa. Vi amizades serem vendidas em bilheterias. Senti saudade de ninguém, porque eu despi os que eu amo. Descasquei-os. Suguei os gomos. Expulsei as sombras que acompanhavam suas cascas. Emudeci, ensurdeci. Mal enxergo. Tenho 2010 motivos para rir do pessimismo.

Dois Mil e Onze, eu conheço os teus clichês. Retuitar-te-ia se pudesses dar-me verdade. Verdade dos outros ou sobre os outros. Cartas que olhem nos olhos, abraços lidos. Virtualiza o contato físico e materializa o virtual. Quero as caras à mostra, sem racionalidade ocular. Chega de esperança! Eu só quero fé.

Bate [n]o sino.

2010-12-25T18:45:00.000-08:00

Dezembro maquia problemas familiares. Ninguém acredita mais na magicidade do Natal. A essência dessa data está sendo esquecida, esmagada pelo comércio. O Natal tem sido um eco de estética; um adeus frívolo à fé.

Esperança é ainda uma fila de espera, porque ninguém acredita mais na ação do presente. Aliás, a ação é sempre uma perspectiva para o futuro. As pessoas temem mais do que respeitam. Rezam quase que por osmose. Não respeitam o Natal. Nem se trata de respeitar esse nome, porque isso não é um slogan, trata-se de paciência para compreender o que isso denota.

Esse ócio humano é o palco da atuação capitalista, porque o capitalismo depende de futilidade e a futilidade, por conseguinte, depende do vazio. Vazio transbordado de qualidades bipolares. As árvores robustas e presentes já bastam. O materialismo fora fortalecido e incentivado pelo sistema. Sistema! E ninguém diz não.

O Natal tem sido uma barganha. O próprio abraço e as palavras têm sido barganhas. Tudo dentro de um grande contrato. Compra-se sentimentos, lágrimas. Verdade. Não se chora por saudade. Pessoas choram pelo desespero de serem impedidas de conjugarem o verbo ter. Tomar posse de tudo. Todos querem protagonizar numa peça já escrita.

Dezembro é um carnaval antecipado. Presentes, discursos e o ensaio sobre o amor. Natal é um beijo frio à neve. É o toque realista da moeda. É a união mais desunida. É família.

É a ceia.

Publicado no site Jornal Jovem.

Repórter Jovem Comenta - Especial - Dezembro 2010, Nº 20.

Noir εt Rouge.

2010-12-20T17:00:00.000-08:00

Sabe-se apenas que houve algum tipo de mudança. Nem ela sabia. Sua mocidade ligada à hipocondria de prender-se ao destino, mesmo incerta sobre a existência de algo tão contraditório mediante seus princípios tão bem enraizados e detalhistas quanto um projeto arquitetônico. E seus sonhos tão palpáveis, carregados de um realismo cruel — quando se tratava dela —, chegavam a raptá-la da sociedade, tão medíocre, que sequer amparava o egoísmo.

A sagacidade daquele moleque era tão atraente quanto aquela coisa muito dela de querer investigar os outros; saber se ela se encaixaria, fosse às formas corporais ou nas almas que ela, posteriormente, roubaria para si. Eles eram como uma medalha; assim: dois aliados subordinados; fiéis. O amor seria como uma oração inóspita se eles não tivessem tido cautela. Aqueles dois corações nus seduziam-se reciprocamente. Ele mergulhado em sua sobriedade e ela apenas cantarolava seus ditos românticos que embalavam as mentes periféricas daquele bando de tolos que apenas falseavam ouvi-la.

A carência daquele chistoso fora satisfeita por aquela cuja anatomia a transformava num inseto vulnerável, mas aquela boca inquieta feminina tapeava os rostos daqueles analfabetos funcionais por opção. Ele sabia o que estava por trás do cinismo cuspido por ela, que todos aplaudiam. Ela nunca pôde controlar a língua. Espevitada, por herança genética. Ele se embalava no balancinho da varanda e esculpia aquele corpo imaginário à mão. Aquele corpo que cresceu de dentro para fora nunca amou ou precisou desesperadamente do contato à noite fria. A maquiagem que a mantém angelical é o pó compacto, compactado pelos versos da oratória que remetiam as memórias fragmentadas de seu pupilo gemelar.

Eles sempre souberam como lidar com exageros. Sabiam dosar a quantidade de sentimentos que muitas vezes não ultrapassavam a ponta da língua. A liberdade denotava a intimidade espiritual daqueles dois corpos. O abraço preenchia espaços vazios, ainda que persistisse o vazio microscópico. Eles nasceram grudados, em diferentes ventres. São muito pouco sem essa cola poderosa que prende seus pulsos.

Pulsa.

Eles não estão ligados por carinho. Isso é só a amostra. Estão ligados pelo medo. Medo de expulsarem verbalmente a vida breve. Medo de romperem o silêncio.

De morrerem sós. E mais ainda de viverem juntos.

Publicado no site República dos autores.

O coveiro e a esfinge.

2010-12-17T00:00:00.000-08:00

A pessoa da qual tu depreendes a capacidade intrínseca de refletir nas tuas formas corporais espelhadas é propriamente aquela da qual a tua alma se serve. Ela entendeu isso, ainda que tenha sido da forma mais inócua possível: uma adição aritmética. Fora uma gestação de 18 anos — Extrauterina —, cerebral. Uma negociação subtracional e um terno aceno ao coveiro.

A interação entre duas almas é, no entanto, como uma prisão. Ela nunca hesitaria em vê-lo, ainda que ele representasse o polo negativo; um cisco no olho. E as memórias muito bem dispostas no HD cerebral que ela insiste em proteger. Os ouvidos atentos da jurisprudente sempre souberam a sentença, dentro da lei da vontade, para aquele caso concreto.

Ela ainda engatinha. Mas já ensaia os passos para quando aquelas duas mãos masculinas a soltarem. E aplaudirem-na mediante o jardim que ela se encarregou de manter.

As flores murcharam e o coveiro construiu o próprio jazigo, onde habitam as migalhas de amor, que ela apenas tem devolvido. Ela não é mais aquela hipérbole de antes, pois a física a convenceu dos benefícios do par Ação-Reação.

Ela é exatamente o resultado das inconfidências dele. Essa figura enigmática que ela tem otimizado em seu interior é tão somente sua válvula de escape. Escapar do melhor que já lhe aconteceu; daquele que construíra a catedral do matrimônio, demolida posteriormente.

Ele que conjugou todos os verbos, fora destruído por três letrinhas que ela disse ao som da música da harpa encantada. Três letrinhas tão certas quanto o rosto despido daquele que sempre amou.

Ninguém.

2012 também é mentira.

2010-12-12T18:13:00.000-08:00

Estamos a dois anos do fim dos tempos. Até em filmes descrevem o que acarretará o fim. E as igrejas lotam. É como uma barganha com Deus, há de se dizer. A fé é uma garantia; um sentimento eficaz, pois ninguém conseguiu ver o rosto de Deus, suponho. É claro que já tentaram coisificar a figura do Deus mais famoso de toda a História, mas já basta, no nosso caso, saber que Ele é brasileiro. Basta que dê certo, além dos créditos ao misticismo.

Mentira! Ora, como um ser humano nato, tu nunca acreditarias em algo tão pouco palpável. Mas há sempre uma possibilidade de contrato. Lembras das promessinhas canalhas que tu fizeste só porque tu querias encobrir uma mentirinha bombástica? Para quem tu apelaste? Vais dizer que chamaste o Chapolin Colorado? Deus: quatro letras transformadas numa simples interjeição!

O problema não está na cornucópia interrogativa. Não! Está na sponcio dos que respondem. Verdades, mentiras. Tudo permeia uma aritmética nula.

Não nos desfazemos de nossa pretensão de querermos transcender. Essa coisa muito nossa de deduzir com base em fortúnio. Somos superficiais. A relatividade é uma cólera humana. Ora aplausos, ora vaias. Antagonismos que sustentam a nossa integridade; desrespeitam qualquer tentativa de antecipação. Aí tu esperas. Desesperas-te. Vemo-nos em 2012. Ou não.

Apesar das vírgulas.

2010-12-11T17:10:00.000-08:00

Ninguém mais acredita no poder da gramática; na sutileza bem escrita que sublimaria um ‘NÃO’, por exemplo. Ainda assim querem verbalizar sentimentos. Atiram tudo dentro de um envelope e enviam por sedex ou copiam um texto super mal escrito de um site qualquer e pronto: eis o seu depoimento de ‘Feliz Aniversário’.

Transformaram sentimentos em clichê. Assim: sem dó. Conjugá-los tornou-se algo tão espontâneo quanto dizer ‘Bom dia’, de dia ou ‘Boa noite’, à noite. Perderam o sabor do mistério. Eles são quase cuspidos subitamente. Habitam a vontade. Só. Digo, sentimentos existem porque tu os alardeias desesperadamente. Sempre é mais simples escrevê-los do que dizê-los. Pior: sentí-los deixou de ser prioridade, há tempos.

A linguagem é uma salada. Um mal entendido. Misturaram o que deveria ser indizível com o óbvio. Pluralizaram algo concreto, ainda que o concreto independesse de visibilidade. Complexizaram a simplicidade do verbo sentir.

As frases justificam o que nem o teu rosto consegue descrever. Essa coisa banalizada é só uma armadura. Os teus sentimentos são datados; um discurso auxiliado pela tua bela entonação. São um texto dependente de sintaxe.

o d э м

2010-12-09T19:31:00.000-08:00

Liberdade é utopia; amor é um sentimento desconhecido; pessoas são dicotômicas. O culpado habita a tua consciência, impregnada por doutrinas e orgulho; pela moral que controverte o teu espírito. É ele o guardião das escolhas influenciadas; aquele que vela o teu sono e o teu show. O substituto da ética. A verdade mais obscura em noites ensolaradas. É o apaziguador entre hipocrisia e moral. É um sentimento epífito do caráter do hospedeiro.

Ele é o sentimento mais independente de todos. Faz da razão seu brinquedinho. Ele é pulso; o teu combustível ou a tua desgraça. É propriamente o criador d’outro sentimento que liga as pessoas, mas que sozinho não é capaz de mantê-las: o amor. Esse sentimento do qual eu falo é a ambição do verbo amar. Ele é o antídoto; o fator-chave das escolhas conflitantes que tu fazes.

Ele te desmoraliza e nem é meio aos outros. Ele é muito mais sagaz: destrói a tua imagem diante dos teus olhos. Ora, agora vais dizer que tu és o maior revolucionário da História? Coragem é uma piada, porque tu já tens um template de vida. Moral, a menina crescida que te desafia; que te acompanha desde tenra idade. Ela é o que determina o que é certo, o que é normal. Repetição. Um livro em branco. Aí é quando ele se manifesta traiçoeiramente como instrumento dessa modinha, pelo ônus de tu viveres [n] uma sociedade hipertensa.

Esse sentimento é criação divina. Intocável pelos homens. Ele regula o comportamento do estar humano. É a maçãzinha que Eva nenhuma consegue alcançar. Humanos estragariam tudo com essa mania de razão. Mal sabem que ela está se vingando por ter sido traída; mal interpretada. Regurgitaram-na. Abriram aquela caixinha e permitiram a liberdade dos males, a despeito de um: esperança.

Ele fora concebido por esta hermafrodita. Tornou-se o pequeno bipolar. Ele é o imã das sensações; antítese. A interseção entre corpo e alma. É o tempo para quem espera. É ameaça para os que perdoam. Ele mente honestamente. É o mundo evoluindo de forma regressa. É o retrovisor e a matemática. Tu internalizas os mandamentos imperativos dele e os refletes no teu rosto. Ele está escrito nas tuas expressões faciais e nas tuas memórias. Ele vive apesar da Moral; da Esperança; da Dúvida; do Orgulho. Porque é disso que ele é feito.

Pupilas e pulsação.

2010-12-06T15:50:00.000-08:00

Dentro das teorias sobre o amor há um pluralismo de idéias iniciais com um mesmo fim: felicidade. Não dá para ser feliz o tempo todo. Não se ama o tempo todo alguém, a não ser que ele te seja servido diariamente. Como regar flores, sabe? Amar alguém está muito além da matéria; da inspiração dos sentidos. Tu amas por um motivo tão íntimo que mal consegues transformar em palavras.

Palavras e sentimentos são inversamente proporcionais, porque sentimentos deveriam ser anônimos. Nem o exterior da caverna que venda os olhos é capaz de descrevê-lo. Tu não o sabes, mas queres transformá-lo em um corpo; num rosto. Objeto. Desposá-lo até exaurir a tua quota. Tu o vês e o sentes. Nessa ordem.

Amor não tem um conceito, embora pareça fácil descrevê-lo poeticamente. Ele não existe! Nem mesmo o verbo, até que haja antônimos eficazes. Ao contrário do que a maioria pensa, o amor não nasce entre dois seres. Não! Isso é boato! O amor atormenta a solidão. Ele grita por ter sido esquecido; desconhecido. Amor não é bom. Nem ruim. É como um tornado; um gigante invisível condensado pelo o que ele arrasta consigo. É desastre. É recomeço.

Ah, os olhos erram tanto! Olhos roubam de ti a espontaneidade; a liberdade. É como um grande espião do teu cérebro — o grande senhor das escolhas —, que também ouve, toca e beija quase que concomitantemente. O cérebro espalha a novidade por todo o teu corpo acompanhando a trajetória sanguínea. Deus, taquicardia que te faz lagrimar! É sublime! E, no silêncio, ele pulsa. O pequenino coadjuvante que protagoniza só nas cartas que tu escreves. Teu coração é só um súdito guiado pelos cochichos chicoteados pelos teus olhos. O belo, a estética. Um caráter descascável. O que a epiderme acalenta.

És mesmo capaz de amar até a última gota; além do toque; além do beijo; além das cartas? Saberias descrever o outro apesar do tempo e da distância? Amas o suficiente para deixar o outro ir, como num grande efeito borboleta? Teus olhos resolutos negam. Perderias os demais sentidos fechando os teus olhos. O teu amor é uma escultura palpável; visível. Tu amas. Não vês, não tocas. Tu choras. Te enganas.

Publicado no site Café Colombo.
Publicado no site República dos autores.

Orestéia acadêmica.

2010-12-04T14:44:00.000-08:00

Eles apenas ambicionavam a aprovação no vestibular. Sequer pensaram nas conseqüências; no que ficaria no passado mais próximo do triunfo. Seria um tapa sem mão! Quase um Império; assim: um reinado. Ora, bobos são aqueles que nem se importam com esse status! Mais bobos são aqueles que vivem do ou para o status. Eles venceram!

Cá entre nós, faculdade é onde tu aprendes, há de se dizer, a contar a tua história como um conto contado através d’uma tela pintada. Ganhas amigos e notoriedade. Falas demais. Ouvem os que estiverem dispostos. Lá não é lugar para fazer os melhores amigos que tu já tiveste. Isso é tarefa do colégio; da tua infância. Do passado, lembras? Lá, na faculdade, tu tens do melhor: álcool, cigarros, risos entorpecentes, atores. Luxúria! Ah, não vamos generalizar! Tu podes encontrar inocência, silêncio e autenticidade. E anonimato. Escolher, eis o verbo-chave! Tu escolhes conjugar quaisquer outros verbos com uma ajudazinha da ilustre influência!

Lá tu aprendes também a arte do puxa-saquismo, um insulto implícito ao teu ego, digamos. Tu aprendes, sobretudo, que corrupção é uma fase. Bem intensa! Que mal há na cola, por exemplo? Nada não! Aliás, é só uma demonstração modesta da tua eventual ausência de porquês. Nada demais! É claro que tu tens motivo para isso: medo. Medo da reprovação, a grande protagonista das metamorfoses morais e a camaleoa das relações sociais.

Aí é chegada a hora de beber um gole de mediocridade! Sabe, dar à ironia um pouquinho de eloqüência. Dirigir carros sem combustível algum: homens. Essa pluralidade de personagens que tu passarás a dramatizar serão as tuas Erínias. Arrogâncias entrarão num embate taliônico e a verdade repousará em berço úmido. Aplausos já não satisfarão as tuas expectativas, porque uma sala é menor que um auditório. A grandeza das pessoas em seus respectivos lugares.

É uma herança; sucessão familiar. No começo é uma lei. Tu obedeces. Agradeces. És livre. E a faculdade é o Processo: as leis, os juízes e uma sentença.

[Con] Corrente [za]

2010-11-26T23:39:00.000-08:00

E o que os meus olhos têm visto é incapaz de vislumbrar-me. Nem sei que horas são. Se já é tarde. Pouco importam os olhos que me viram ou falsearam ver-me. Todos permitem a minha partida sem êxito algum. Esse meu corpo, pintado de tantas cores, escureceu. Tolice! Pura tolice do meu antônimo em insistir ficar. Como é desagradável! Deixa, retiro-me! Incorporo no humor homoafetivo dos homens. Homens! Corpos mutilados, com almas em coma. E sonham comigo.

Disse, certa vez, uma frase roubada d’algum livro que habitei:

— Felicidade é a capacidade de ser. Ser é saber. Saber ser feliz!

Envaideço-me por morar junto aos pobres. Ricos. Corações abertos. Nada a perder. Nada mesmo! Pobres são os ricos que colecionam papéis com ilustrações engraçadas. Acreditam que eu suporto esse teatrinho promíscuo? Apenas assisto ao show. Depois volto para os meus escritores analfabetos. Longa história!

Esse coração plural, que pulsa no conceito criado pelos que me viram, está extremamente colérico. Estou enferma. Herdei a preguiça dos que convivi. Antes, eram meus inquilinos. Eu os protegia do meu antônimo inquieto, mas ela infiltrava-se na fraqueza d’um copo vazio, d’um corpo vazio. Cansei e adormeci por algum tempo, o bastante para ela seduzí-los com desilusões de olhos úmidos. Sou uma lembrança, um aniversário, um abraço, um beijo. Sou um toque! Mais carnal, hoje, do que espiritual. Uma fotografia. O medo, desejo, pecado. Salvação!

Um país pouco atraente acenando para mim. Mal sabe que cansei desse traje uniforme que os deixa de rostos opacos. Iguais. Não querem saber, porque já sabem. Não perguntam, porque já têm as respostas. Não sabem. Sabem nada de mim! Aqueles papeizinhos ilustrados corromperam a minha leitura e os livros se fecharam. Compraram, enriqueceram, empobreceram, desiludiram-se, furtaram, assassinaram. Aplaudiram meu antônimo! Abandonaram-me e minha irmã gêmea desigual sorriu. Sou muito menos do que eu era. O que eu sei não basta. Não sei quem eu sou. Ensina-me, tristeza!

Ninguém te ama.

2010-11-16T01:45:00.000-08:00

Teu coração é descrente

Ausente

Frio!

Amas fulano

Ciclano

Fugiu.

Teu medo invisível

É arco-íris daltônico

És o antônimo do querer

E queres

Viver.

Teu amores falidos

Amigos distintos

Distantes

Dispostos na estante.

Ninguém te ama

Amas ninguém.

Alguém ainda vive

Insiste

Sofreu.

Desfibrilador

Dirá:

"Ninguém te ama...

Como eu."

[...]

2010-11-13T14:46:00.000-08:00

Hoje eu só quero que as minhas frases sejam úteis ao dia de outrem.

Fé de barro.

2010-10-10T17:51:00.000-07:00

Vejo um mar vivo

O arcebispo sussurrando a esperança

A Mãezinha na Berlinda

Com seu manto burguês

Lágrimas, risos

Porque a fé está lá

Guardada! Trancada!

Velada pela sinceridade infantil

E a procissão caminha

Com destino sabido

Definido pelas promessas

Que aquela mimosa imagem fez

Ave, ave

Um “salve-se quem puder”

Troca-troca que Deus não quer

O teu Círio é feriado

Uma máscara de Fevereiro

Por que tu gritas?

Teu desespero é inútil

Neste ano fútil

Que deixaste passar

Vai! Continua olhando, rezando.

Religião bonita

Maria, Maria

Fotografia artesã

Para ser lembrada

Não adorada

Ela não está na Berlinda

Que tu esvaziaste

Com a tua fé de... Barro.

Sê feliz!

2010-10-07T21:09:00.000-07:00

Estampa em teu rosto

Um sorriso sarcástico

Joga fora

Teus sentimentos de plástico

Uma vida em vão

Para quê tanto desgosto?

Sê um pobre palhaço

Um louco, mais leve. Solto

Ninguém merece as tuas lágrimas

Ninguém merece o teu silêncio

Chora!

Cala-te!

Sê como uma nota musical

Assim: indesvendável

Sê interpretável

‘Pra ninguém te achar

Camufla-te nos olhos alheios

Olha-te no espelho

Quando quiseres voltar

Voltar a ver tua alma

Esquecer as caras, palavras

As cartas que te escreveram

Não! Faze melhor!

Lembra-te deles!

Só dos bons momentos

Guarda a caixa dourada

Vive tudo de novo!

Ignora-os, agora

Tem o que eles eram!

‘Pra tu seres mais

Ei, sê feliz!

Eu desisto!

2010-10-05T22:03:00.000-07:00

Não que eu nunca tenha pronunciado esta frase antes, mas, a bem da verdade, é penoso assistir ou viver as consequências que, até mesmo, a interpretação mais inócua desse verbo aí, que qualquer um é capaz de conjugar, pode trazer.

Sabem o que eu vejo? Eu vejo talentos exaurirem, amores definharem, certezas incertas e corações vazios. Pior: mentes vazias! Eu vejo saudade existir só por preguiça. É, seus preguiçosos! Vocês são os amigos mais displicentes do mundo! É odioso lembrar daquele tempo em que nós nos víamos sempre e saber que não era por amor. Ora, agora vão dizer que não se sentiam OBRIGADOS a freqüentar o colégio?

Eu sempre tenho alguéns de reserva agora, no caso de eu, do nada, desamar certas pessoas. Desamar é um neologismo sacana que as pessoas chamam de verbo. Eu também, agora. Amo ninguém, porque ninguém me ama. Isso não é crise existencial. Isso é a verdade que eu criei ao lembrar que eu já olhei nos olhos de alguém que, do nada, me virou as costas. Não ligo!

Se tu és insubstituível ‘pra mim hoje, o fulano também é. Não amo vocês. Repito: NÃO AMO VOCÊS! Mas eu não desisto. Não, eu sempre faço melhor. Eu respiro esses verbos que vocês conjugam levianamente. Eu respiro o amor. O meu, o teu e o do fulano também.

Sociedade careta.

2010-09-13T16:03:00.000-07:00

A tua cara é triste

Cara de poeta

Falso poeta

Não sabe brilhar

Brilhar é viver como eu vivo

É ver o que eu vejo

Ter o que eu tenho

É ser como eu sou

É tudo culpa

Da sociedade careta

Que sabe nada

Não sabe amar

Amar é saber conjugar

Tu vives?

Tu vês?

Tu tens? És?

Enquanto isso, tu podes usar o "você".

Acróstico*

2010-09-05T12:25:00.000-07:00

Pouco importam as circunstâncias, amigo

Loucos jamais pedem auxílio à sanidade

Esta abstratividade que compartilhamos

Nos torna hóspedes da felicidade

Os outros não entendem, amigo.

* Ao meu grande amigo, Ewerton Gomes.

Quem vos escreve.

2010-09-03T01:11:00.000-07:00

Não sei se esta é a melhor maneira de fazer com que as pessoas me conheçam melhor. Mas prefiro isto a ‘achismos’. Então, apenas leiam e escolham acreditar ou não. Pouco me importa, até. Senti necessidade de escrever isto e socializo com quem se dispuser a ler.

Não entendo a necessidade que as pessoas sentem em ouvir ou ler coisas para sentirem algo. Ora, eu prefiro saber de outro jeito. Prefiro, sempre, a abstratividade. Não falo de indiferença aqui. Não! O que eu espero das pessoas é que elas demonstrem coisas. E que digam, sim. Mas o dizer é tão pequeno se comparado ao saber, entendem? Não seria hipócrita em dizer que eu não gosto de ler ou ouvir coisas agradáveis, mas não sou tola em acreditar em tudo o que me dizem. Medo, eu? Ah, pelo amor de Deus! De quê, já? Podem me chamar de Impulsiva. Não irresponsável! Isso, não. Eu sou sensata, até.

Querem saber? Eu rio da hipocondria que eu noto em muitas pessoas. Tempo, tempo, tempo. O que o tempo tem a ver com a vida, gente? O quê? Pensar no tempo é estar no fim. Eu controlo o meu relógio e sei o que eu quero da vida sem precisar ter medo dela. Não quero muito luxo, não quero glamour e nem quero aplausos. Quero ter o que me basta. Ter o bastante me extasia. Eu acordo todos os dias e digo: “Obrigada, Deus! Estou melhor que ontem!”. Sabem por quê? Porque eu sou o meu único referencial e a competitividade, há tempos, não me assola. Se tu és assim, competitivo demais, estás entre as pessoas mais medíocres do mundo. O que tu tens agora? Um bom currículo? És melhor que o coleguinha de sala de aula? Ou o queridinho do professor? Isso é não ter nada! É não poder ser algo! É não se permitir viver.

Não pensem que isto é desrespeito. Não. Desrespeito é omitir os meus pensamentos. E se há algo que, deveras, me fascina é a autenticidade das pessoas. É disso que eu vivo. Brenda Lee é um livro escrito por vários escritores. A minha participação, apesar de breve, é significativa. Eu conheço todo o resto, porque fui eu quem colocou o resto lá dentro. Eu escrevi a introdução da minha história.

Permito-me ter uma vida com começo, meio e fim: Eu, os outros e o tempo.

Tic - tac

2010-07-24T21:34:00.000-07:00

Andei pensando. Não penso mais em pessoas. Não sinto mais compaixão. Não sou mais de carne e osso. Ah, eu só sinto falta do coração e do meu cérebro. Eles mantinham-me viva, sabe?. E esse relógio aqui? Deus, ele parou! Eu sabia, até. Mas eu andava muito ocupada. Sempre muito ocupada! Acho que a minha memória roubou algumas coisas ou eu mesma joguei fora o que hoje, ironicamente, posso dizer que... Ah, deixa. Quem aqui quer ser feliz? Eu juro que eu queria, mas eu não consigo!

Eu irritava as pessoas de propósito. Quem ligaria para os sentimentos delas? Eu, hein! Aposto que fariam o mesmo comigo e eu sempre achei que elas escondiam coisas umas das outras. É sempre bom investigar um pouquinho. Ninguém sabe o que eu penso mesmo. O melhor de tudo era que, vezen’quando, eu acertava!

Agora eu estou aqui. Dizem que eu era uma bela escritora. Não lembro muito disso, mas fico feliz em saber que fui lembrada ou condecorada. Andam me testando neste lugar. Disseram que eu tenho sorte e eu devo ter mesmo. Eu tinha vários amigos lá, sabem? Isso foi antes de me trazerem para o que chamam, aqui, de paraíso. Ai, eu me sinto um balão. É engraçada a sensação. O Miguel disse que é justamente por eu não ser mais de carne e osso.

Nossa! Eu não sei se eu fiz tudo o que eu queria fazer. Deus! Será que eu disse o que eu tinha para dizer? Será que eu amei quem eu tinha de amar? Ah, não sei! Amar eu sei que eu amei. Eu ria muito com aqueles loucos. Não tão loucos quanto eu, mas, sem eles... Ok, sempre tive problemas para expressar meus sentimentos! Mas, eu confesso que eles me aproximavam da felicidade. É, era nisso em que eu pensava antes deste relógio parar.

Publicado no site Jornal Jovem
Categoria Crônica: seção livre
Novembro de 2010 - Nº 19

O indivíduo frente a ética nacional*

2010-06-30T15:42:00.000-07:00

Ouve-se muito acerca da defesa de uma tal ética a ser seguida. As instituições de Ensino expõem este conceito como se fosse matéria curricular e logo todos aprendem a técnica de como ser ético. Papagaios repetiriam “Eu sou ético”, porém jamais compreenderiam o significado disso. Mas eles não são racionais como os seres humanos.

É pertinente, ainda, discutir acerca das diferenças de este assunto ser um tanto paradoxal, pois é eticamente incorreto discriminar. Alguns adaptariam a palavra ‘ética’ para ‘etnia’ e ainda argumentariam, provariam por A+B que etnocentrismo nada tem a ver com a ética. Entende-se, portanto, que esses dois conceitos são apolares. Então, o que seria ética? Alguns associariam esta palavra a respeito, mas as vozes ainda soam inseguras.

Talvez seja oportuno afirmar que os indivíduos utilizam o discurso da ética por conveniência. Não somos éticos, estamos éticos. Ah, se a filantropia ainda vivesse! Só contamos com a reciprocidade. Devem, todos, ser éticos na televisão, no congresso, na escola, em casa. A ética está ligada a moral que a noite acalenta nas esquinas. As luzes apagadas facilitam os furtos, em todos os sentidos. Quando surge o sol, todos voltam a seguir e defender a ética. Só os cidadãos natos. Sempre trabalhando em equipe. Se descobertos: “Foi ele!”

Ser ético é um exercício do qual todos, comumente, deveriam fazer parte. Mas este ainda não é o mais árduo desafio. A ética deve ser absorvida pelo homem para que ele seja absolvido da corrupção. Isso não se aprende didaticamente. Para SER algo, é preciso aprender. Viver para não se aprisionar a constância. É preciso fugir das grades que nós construímos.

Deveras, o egoísmo sobrepõe-se a ética. Queremos prender os bandidos e depois nos escondemos. Inteligência é combater. Sapiência é prevenir. Mas a ética ainda dorme à noite.

* Ao meu amigo-irmão, Rodrigo Camargo.

Os outros

2010-04-13T22:20:00.000-07:00

Como os outros são esnobes!

E ser esnobe é ser bom.

Bondade não é bonança.

Quem se importa

Se, BOM, todos querem ser?

Criticar as vértebras alheias

Não condiz ao natural

Já é tarde!

Rejeite seus princípios ínfimos

Não é o único a enlanguescer.

Para, no fim, encontrar nos outros

A verdade sobre você.

Para não ser repetitiva

2010-03-12T23:18:00.000-08:00

Poderia escrever algo sobre violência, meio ambiente ou sobre qualquer outro tema os quais julgo como sendo controversos. No mais, para não ser repetitiva, não é acerca dos mesmos que discorro. Devo contar-lhes o que não sabem sobre ela. Uma amiga minha. Sem ela, não poderia afirmar que vivo.

Fascina-me o simples fato de ser ela quem controla todos. O fato de ela ter o poder de esclarecer todas as minhas dúvidas. Somente ela conta todos os segredos. Ela é a razão, a paz (talvez), um sopro. E é por ela que eu vivo; existo. Ela me assombra quando chega repentinamente. Confesso que às vezes temo quando anseio fugir com ela.

Muitos falam dela com certo rancor e tentam permanecer longe dela quando ela se aproxima com destreza – Bobagem! –, porque ela é imprevisível. Dizem que o tempo é sabedor de tudo, o senhor do princípio e fim. Mas ela faz dele um vassalo. Não entendo por que as pessoas vivem evitando a visita dela. Ela é sutil, sabe? É paciente, súbita.

Gostaria de apresentar-lhes a ela. Imagino que, de alguma forma, tiveram contato com ela. Mas não a conhecem como eu. Eu a “vivi” sem precisar conjugar o verbo antônimo a este. Desprezam-na sem conhecê-la. Por quê? Para viverem melhor? Como podem querer viver sem uma parte de suas vidas? Ela é a parte que integra nossos corpos mutilados parcialmente. Não se pode encarar o que se teme. Tem de experimentá-la para conhecê-la, portanto. Ofereço minhas sinceras condolências.

Déjà Vu

2010-02-18T19:15:00.000-08:00

Às vezes sinto-me ansiosa acerca de minhas indecisões as quais parecem ser tão sublimes a ponto de raptarem a minha própria vida. Mas talvez seja comum para quem se julga um ser humano (como eu). Medo. Talvez seja isso. Medo até da felicidade e isso nada tem a ver com a loucura, pois ser louco é estar mais próximo da verdade, da própria felicidade. Não sou louca. Tento ser.

Quero que os outros me olhem com aquele olharzinho de desprezo. Quero ficar só. Enlouquecer. Quero ver as pessoas com sorrisos hipócritas estampados em seus rostos. Imagino que eu só queira respirar. E ser feliz. SER feliz.

Mas eu não suporto a solidão. As verdades ainda me intrigam. Eu sorrio com os outros e não há tempo suficiente para respirar. Não aceito, mas ESTAR feliz me conforta. Aqueles que sorriem comigo são responsáveis por isso. Também são responsáveis por eu não estar.

Sinto que o meu maior desejo é deixar de viver em função de pessoas que eu mesma selecionei, mas percebo que querer viver sem elas é hebetismo. Não as quero, preciso delas. Lembro-me delas em meus sonhos. Sonhos mesmo.

Talvez eu deva, mas não posso me afastar dessas pessoas as quais, eu sei, vou reencontrar no próximo século. A loucura acalenta esta enfermidade avassaladora, porque ser louco é despedir-se da vida que se traduz em cada ser, naturalmente temperamental, que, aos poucos, te enlouquece. Que te permite experimentar todos os sentimentos. Ser louco a ponto de esquecer o que sonhou. Gostaria de experimentar o esquecimento, mas, já que não se pode esquecer o que não se lembra, talvez o bom da vida seja morrer e viver de novo.

Ainda aqui.

2010-01-17T16:13:00.000-08:00

Por vezes, para os outros, posso tornar-me um paradigma. Não sou. Quando eu erro ou afirmo não saber algo, passo a ser, p'ra eles, o que eu supostamente sou p'ra mim. Não exijo de mim. Sou apenas o resultado do que faço ou sinto. Eu sei dizer 'Adeus' e 'Olá' 'pros outros. Tá, outros?

A alma do masoquista

2009-09-12T21:18:00.000-07:00

O masoquista caracteriza-se por apresentar comportamento agressivo e submeter-se a traumas mentais ou físicos implicados por desequilíbrios emocionais. Os sentimentos movem as pessoas, logo, se eles estão em desequilíbrio, é como fechar os olhos e pôr em prática a pena proveniente de um auto julgamento. A abstração que os sentimentos carregam provoca incerteza e divergências entre pessoas que citam seus pensamentos (algumas com algum fundamento; outras, deliberadamente). As perguntas sem respostas provocam mobilidade, pois o mundo é movido por elas. Um emaranhado de sentidos, a multiplicidade que confunde, as idéias que colidem, as suposições incertas que falseiam ter descoberto algo oculto. O que seria o masoquismo? Sentimento ou característica? Solução ou profilaxia?
Procura-se encontrar uma cura para os desequilíbrios psicológicos, mas, para isso, é preciso penetrar na alma de quem está submetido à análise. Deve-se perceber o que as palavras podem traduzir. O masoquismo é um estado de loucura que pode ser compreendido como uma valorização da abstratividade (como se a alma fosse mais importante que o corpo. Se a alma está machucada, o corpo não carrega sentido algum).
As múltiplas definições acerca do masoquismo confirmam que há oscilações entre benignidade e malignidade deste estado. Sentimentos são, normalmente, comparados a características e relações adquiridas enquanto membros sociais e isso implica em desgastes psicológicos, tornando os indivíduos vulneráveis a surtos momentâneos ou permanentes. Há definições que apontam o masoquismo como característica humana. O homem tem uma forte característica competitiva, o que pode propiciar auto exigência doentia. Aprendemos ao longo dos anos que acertos fortalecem e, quando nos submetemos a erros, ainda que sejam comuns, nos acanhamos. Nos punimos. “O que os olhos não vêem, o coração não sente” é uma frase concernente ao masoquismo sentimental que exige que os olhos levem a nossa alma a sensação de compaixão diante de determinadas relações sociais. Há satisfação em presenciar a felicidade alheia, não sendo suficiente a felicidade pessoal.
O masoquista enxerga, vive, pratica e condena o sofrimento. O masoquismo é uma escolha. Perdas e danos são inadmissíveis. O egoísmo encontra a lembrança do fracasso. Afirme que alguém com tais características é masoquista, mas entenda que nós estamos condenados a participar do grupo de pessoas que se auto torturam. Pois, deveras, a natureza de nossas almas é masoquista.

Tributos a Michael Jackson

2009-06-26T21:13:00.000-07:00

Após a morte do rei do pop, Michael Jackson, surgiram ídolos lamentando e os jornais, com a sensibilidade rotineira, acompanham os processos de conservação do corpo embranquecido e, totalmente, modificado por marcas que muitos desconhecem, mas criticam. Por que teria passado aquele ícone do pop para tão radical mudança estética que poderia ameaçar a sua popularidade positiva? Poucos sabem. Michael sabia. Mas, e daí? Ninguém canta músicas como ‘Thriller’ para demonstrar que sentirão pela morte de um cantor cujas músicas sequer conheciam bem.
Alguém lembraria, com rancor, das acusações de pedofilia supostamente praticadas por Michael. Por que motivo Michael Jackson abusaria de crianças indefesas? Perturbação? Não há justificativa para atos com estes, de fato. Ninguém sabe o que carregam, as pessoas, no íntimo de suas frustrações e sentimentos de abandono ou quando as pessoas tornam-se verdadeiros receptáculos dos mais ternos sentimentos que podem ser compartilhados. O pai do pequeno Michael o abandonou, não fisicamente. As palavras que, gradativamente, diminuíam aquele que crescia através de seus esforços e talento, o faziam regredir como se crescer fosse a síntese da redução dos sonhos mais profundos que um ser pode imaginar alcançar. O “macaquinho do papai” cresceu, amou as pessoas e viu um estranho ao direcionar os olhos para o espelho e quis buscar quem aquela pessoa poderia ser. Queria poder ser diferente. O macaco que se tornou príncipe, o mais branco, o mais evoluído. O “Senhor Narizinho” foi motivado a modificar o ‘casulo’ e, de lá, nasceu o novo Michael. Ah, um prato cheio para os jornalistas de plantão. Alguém ouviu algum jornalista mencionar músicas novas do cantor? Não. Escândalo e mais escândalos. Após o abandono do rei do pop, Willian Bonner, antes dos comerciais do Jornal Nacional, anuncia: “Depois voltamos a falar mais sobre a morte de Michael Jackson.”.
“We are the world”, música escrita por Jackson e Lionel Ritchie, anuncia uma verdade desconhecida que tenta explicitar a necessidade de união mundial em prol da sobrevivência humana. Os jornais não expõem as belas ações de pessoas coadjuvantes. Dão prioridade àquilo que está na moda. Vejo os jornais exaurindo de sua função informativa, tornando-se mais ‘programinhas’ estilo “Mamma Bruschetta”. Os jornais podem ser resumidos em três palavrinhas que, então, provocam efeito: fofocas, futebol e moda. Uma pitadinha de crítica ao presidente também.
Michael Jackson só queria manter certa distância da solidão. Talvez ele tenha se sentido só, mas não era só. Não pôde ser o que queria ter sido. As pessoas depositavam nele uma confiança desconfiada. O Michael branquinho estava triste, mas conseguiu satisfazer os anseios de seu pai que criticava tanto a ‘macaquicidade’ dele. Branco como porcelana (talvez mais claro). A melanina o envergonhava, porque ele aprendeu que cores fortes eram constrangedoras , muito além da doença que manchava sua pele, e ele pôde mudar isso. Michael não parou de cantar e agradou seus fãs. Os escândalos protagonizados por ele foram expostos e isso enriqueceu os jornais. Talvez ele quisesse só mais uma entrevista para dizer-nos que ele poderia agradar aquele Michael trancado no espelho e depois abraçar as criancinhas que alegravam sua casa sem malícia. Talvez ele quisesse dizer que ele poderia ser como o “Amigo Ben”. Ele não pôde. O dia 25 de Junho será recordado por algumas pessoas, os fãs, amigos, os médicos. E Michael viajou só. A solidão compartilhava os chamados do Michael que ele sempre foi. Hoje, ao menos hoje, as pessoas podem chorar por Michael Jackson.

Meus erros

2009-06-13T14:34:00.000-07:00

Ensinam-me tudo
Eu sei nada
Ouço aplausos
E eu lamento
Riso breve. Por quê?
Alguém sabe?
Eu sei nada
São os meus erros
Porque eu sei tudo
E sei e não sei
Enganei, fingi, chorei
Odiei, calei.
Errei
As minhas verdades mentirosas
Porque os outros sabem mais
Tudo o que eu devo saber
Aprender com os livros didáticos
Ninguém sabe
E os professores ensinam
Aprendi com a professorinha
Vida, o nome dela
Pausa para meus pensamentos
Tempo curto
Culpa minha
Escrevi minha rotina
Monitoro a ociosidade
A minha ociosidade
Velocidade para alcançar
O ‘costumezinho’ que exige a perfeição
Mamãe ensinou
O melhor caminho
E eu caminho
Eu erro, erro.

Deus: uma tríade.

2009-06-06T20:01:00.000-07:00

As pessoas são inseguras e imaginam a existência de algo que lhes sirva de esteio para poderem dar continuidade ao que estão subordinadas a fazer durante o ciclo vital. Para alguns, a existência de Deus é uma verdade irrefutável e o instrumento destas é a fé que, para muitos, é ausente. Notamos a outra face. A perda da fé. As lágrimas incriminam a crença como uma perda de tempo neste mundo triste, desigual e severo. Não, Deus não existe nos corações daqueles que têm, em seu histórico vital, as marcas indissolúveis. Há algo além de Deus? Não. Talvez. Sim.
Difícil converter-se quando a vida real machuca. Sentimos a dor e Deus se torna, simplesmente, um passado que fora escrito por pessoas que nem conhecemos. Dizem que a Bíblia é a palavra de Deus, mas quem testemunhou Sua oratória? Dúvidas surgem. A fé dissolve e, repentinamente, a fragilidade subtrai as nossas experiências valiosas e tentamos sobreviver com esse medo incomensurável e a vida perde a cor; os olhos, o brilho. O que nós somos? Quem somos? Por quê? Para quê? Por nada. Os miseráveis incrédulos falecem internamente e respiram através das fontes de motivações. Motivações? Quais? Eles não sentem a presença daquele que participou de suas vidas como a luz de um amanhecer breve. Um dia brilhante que logo exauriu. A fé cede lugar à revolta e a inveja forma os vândalos e os delinqüentes. Alguém, ainda hoje, considera a origem do vandalismo uma dúvida pertinente, porque nunca pensou em como seria estar diante das dificuldades, ter tantas necessidades e ser tão difícil conter a sua indecisão entre o caráter e a fome. Alguém retruca e afirma que os delinqüentes existem por conta do comodismo dos mesmos. Como se sentiria um grande empresário diante dessas dificuldades? Os desfavorecidos clamam por uma chance; os empresários, pela constância.
Há ainda dúvidas acerca da existência de Deus, porque nenhum cientista pôde provar, apesar da evolução da qual todos se orgulham. As pessoas acostumaram-se a crer a partir do ver. Devem ser descendentes de Tomé. O fanatismo de alguns camufla a descrença, porque eles precisam acreditar na existência de algo maior para sentirem a segurança da qual temos nos afastado. Os homens são indiferentes entre si e escrevem a trajetória de suas vidas com uma caneta falha. Querem, todos, uma espécie de revolução pessoal, mas estamos ociosos quanto a isto, porque transformaram o discurso acerca da esperança em senso comum.
Deus é como um pai e permite que seus filhos aprendam a viver. Ele não abandona ou vinga-Se. Nossas vidas dependem de nossos atos passados. A vida após a morte é um mistério. Aqueles que percebem o Deja Vu vivem uma nova chance. Não viemos ao mundo para consertar algum erro. Estamos aqui para aprendermos que devemos ser felizes. Complicamos com nosso egoísmo e nossos projetos afundam, porque não compreendemos que o erro é o teste, uma prova de resistência. Os mais fortes aprendem; os fracos, definham e tentam, constantemente, ser mais do que são. Sim, Deus existe. Ele ensinou a nós tudo e se, hoje, não lembramos, é porque a nossa teimosia é antiga, bem como tudo o que sentimos.
O homem é o desafio. O desafio é pessoal. O homem não deve olhar para o passado, o presente é o que importa. O futuro é conseqüência. A vida tornou-se um emaranhado de espinhos, porque os filhos, hoje, estão contra os pais. Estão contra o Pai.

UniformeMente

2009-05-17T00:28:00.000-07:00

O uso obrigatório de uniformes nas escolas é justificado pelo fato de ser uma forma de organização. Todos ‘fantasiados’ a caráter. Nada mais que estudantes desta ou daquela escola. Alguns se destacam por conta da tal avaliação intelectual e se tornam as celebridades, os invencíveis, os mitos, os alvos de inveja, a discórdia, os cinco primeiros lugares; o sexto, um aluno qualquer. A figura de linguagem torna-se mais severa para aqueles que estão após o “mais do que”; motivo de alegria para aqueles que precedem esta expressão - comparação.

Não estamos prontos para um auto‘reconhecimento’, nem sabemos quem somos, de fato. Escondemo-nos à sombra de um colega que, supostamente, sabe mais do que nós e, na verdade, não sabe. O melhor é melhor a partir de um referencial, ilusão de superioridade que as escolas incentivam. O uniforme não surte efeito algum nas escolas, porque ele deveria ‘uniformizar’ e isso não ocorre. Segue os preceitos da Constituição. Só ele. O uniforme mascara a individualidade e poderíamos ser iguais durante cinco horas, mas não suportamos sequer este intervalo de tempo, porque os professores são seletivos, os alunos formam grupos, a escola é mista, uma brincadeira séria de jogo da memória só para aqueles que, realmente, querem seguir o sistema; “Ser alguém na vida”.
A igualdade é a mentira criada por nós, porque nós somos e queremos ser diferentes. Somos o egoísmo, a farsa.Disfarçamos vestindo o uniforme do engano. Há quem diga que, sem o uniforme, haveria uma relação discriminatória entre os alunos, porque, assim, haveria o desfile de moda “extra São Paulo Fashion Week” dos “filhinhos de papai” e os desfavorecidos sentiriam constrangimento, por conta da tal comparação que nos persegue. Somos fracos e não aceitamos o que somos, as nossas limitações. Não queremos ser felizes, queremos ser MAIS felizes.
Não somos e nunca seremos iguais. Não podemos ser, porque não haveria cor, não haveria classes, não haveria inveja, não haveria o homem. É tarde. Somos uma antítese irreversível. A nossa igualdade está escrita na Constituição e na Bíblia. A diferença está implícita, uniformemente e o uniforme mente. Iguais perante a Lei.

Planos

2009-05-14T13:10:00.000-07:00

Plano de alienação
Reality para entreter
A novela é escrita
A ignorância em evolução
O povo é coadjuvante
Aderiu à repressão

Plano de saúde
O pobre a espera
Tantos por cento ofertados
Do governo, uma atitude
Para impressionar
O pobre que se cuide!

Plano de igualdade
A Constituição ratificou
Rico e pobre, um paradoxo
Ao negro, liberdade
O povo elegeu o líder
Abandonou a comunidade

Plano de paz
O homem se contradiz
Ignorar não funciona
A guerra resolve mais
Medalha ao vencedor
Matou pelo bem dos demais

Plano de liberdade
“Sim”, disse a criança
Pondo as armas no chão
Anulando a desigualdade
Mas a criança cresceu
E o homem constrói a grade.

Escala Fahren‘life’

2009-05-07T21:55:00.000-07:00

Desde tenra idade somos adestrados, porque precisamos fugir de nosso lado instintivo. Somos nada mais além de robôs, hoje. Até há exceções, mas elas cedem quando em estado de ‘baixa imunidade’. Queremos muito o lugar daquele sem sequer olhar para o quão intenso foi o nosso avanço. Somos humildes, erroneamente; prepotentes, por conveniência. Perceber uma escala que nos cerca. Tentar entender que a perfeição, a nós, não chega, porque vivemos numa relação ‘domínio x imagem’. Sim, este mutualismo que invade a nossa arrogância para forçar-nos a pedir e atender. Temos a base e o ápice e você nem precisa invejar alguém, porque as suas ferramentas são as mesmas que concernem ao do lado.

Não há o melhor ou o pior. Há equilíbrio. Nós inventamos as pirâmides, porque nós não somos só um grupo de animais irracionais. Somos a contradição, a mentira. Fingidos. O ‘melhor’ está dormindo agora e você pode assumir seu ‘cargo’- Inteligência. Só isso – Esperar que alguém, a partir do fracasso, lhe dê um prêmio é não ser capaz de se premiar. É fugir da sua habilidade aplaudida por conta de seus vagos princípios primários . Aí você se torna um tolo, porque esconderá o seu sucesso e inibirá o que você tem de melhor para socializar. As suas lágrimas já não serão comoventes, porque você terá ofuscado o brilho dos seus olhos com a sua arrogância que se encerrará na sua ‘autodescrença’. Não, não seria o fim. Seria o momento oportuno para recomeçar, dar-se este presente. Então, tudo ficaria claro. A emoção volta a consumi-lo e você sente-se bem, apesar de ainda estar subordinado ao outro.
Tenho, eu, uma explicação para esta prisão mútua entre os homens e socializo: vivemos com base numa escala, a escala da vida, o teste dos mortais, a vida para ser vivida, a diferença a ser compreendida, o melhor será o pior e vice e versa, somos ora professores ora alunos, porque a ignorância só nos é permitida se sua duração for breve. A timidez concebe os falsos sábios, a fala destrói a dúvida e expõe a concepção de prepotência e isso é ridículo, porque é o que as pessoas verdadeiramente sábias são para aquelas que trancam seu conhecimento e se julgam melhores sem que precisem afirmar que são, porque alguém as propagandeará. Nós decidimos a que ‘grau’ devemos exceder, porque nós somos nosso único empecilho e a nossa principal motivação. Mil elogios não são suficientes quando o espelho nos critica. A satisfação pessoal é exigente quando não se admite erros. As falhas são vergonhosas e abre-se espaço para que os outros digam “você é fraco!” - pretensão-, e você não é.
A comparação é a origem dos nossos conflitos externos e internos. Há as diferenças para que sejamos úteis um ao outro, nenhum outro sentido para nossa existência. Nem entendemos isto, porque estamos fascinados pelo ‘glamour’ que tem o prestígio, só para nós. Deve ser a síndrome do ultraegocentrismo que implica em nosso esquecimento do princípio de mortalidade e imaginamos que estamos acima de tudo e todos. Aquele breve frio na barriga que sentíamos pela satisfação ao recebermos um elogio de um amador deixará de nos alegrar, porque queremos ouvir isto dos ‘grandes’. Ah, não há os ‘grandes’, idealização. O termômetro da vida aponta tantos graus daquilo que você produziu e é o que você pôde oferecer. Orgulhe-se disso, porque você abandonará a febre de ignorância que se tornou pandemia e passará a compreender, compreender-se. Viver.

O cego

2009-04-28T20:54:00.000-07:00

O cego não pode ver
Ler o Diário não o deixaria contente
Se, a realidade, ele desconhecer
Uma vida benevolente

Você só acredita vendo
O pior cego é o que não quer ver
Até então condescendendo
Para a si mesmo convencer

Entre enxergar e ver uma semelhança
Sim, o cego pode ver
Dos olhos azulados, a luz da perseverança
A corrupção desguarnecer

A verdade está exposta
As vendas vão surgindo
Aos cegos, sua visão de volta
A do espião exaurindo

Um ensaio sobre a cegueira
Alguns não puderam voltar
Seguindo a lei brasileira
Olhos resolutos tranquilizar

O amor através do espelho

2009-04-25T21:29:00.000-07:00

Não podemos vê-lo. Abstrato. Presente. Não ausente, às vezes, mas escondido. Algo que nada tem a ver com o ser, mas com o estar. O que não é para sempre, mas está para sempre conosco. Os sentimentos nos compõem. Nada seríamos sem eles. Não seriamos impulsivos. A linguagem da alma que é transcrita para exteriorizar, mostrar àquele ou àquela. Morremos,com ou sem aspas,por amor.

Ele, por outro lado, provoca metamorfose. Cadê o meu eu? Está ali; aqui. Perdeu-se. Quando viaja, deixa a sensação de confusão. Não falar sobre ele, mas com ele. Ninguém sabe o que é. Não, você não sabe, apenas sente sua presença. Há vários tipos de amor? Amor de pai, amor de mãe; irmãos; marido e mulher? Um modo apenas, amar e só. Criamos as condições. Queremos as pessoas como queremos os objetos expostos em vitrines. Não as deixamos ir, pois as julgamos nossas. Não são. Choramos ao imaginarmos que o amor acabou. O amor não é como perfume; são, assim, as pessoas. Lamenta? Eu não. Somos desconhecidos, ainda que nos conheçamos há anos.
Há um fim para que haja um novo início. Se quiser dizer algo, diga. Espere se quiser perder. Perder e não perder; fingir que perdeu ou que abandonou. Ainda está lá, aquela pessoa, no subconsciente. Não, não enforcamos as pessoas com as cordas da vida. Variamos porque enjoamos. Hoje amizade; amanhã ódio. Olhando uns para os outros, nos veríamos se não fôssemos como um retrovisor de um carro que, às vezes, não capta determinada imagem e ocorre acidente. Felizmente, acidente, para alguns; Maldito, para outros.
Não procurar semelhança no outro. Procurar e encontrar os acertos impossíveis para nós. O mais diferente possível. Completar as lacunas e não ser incompetente ao pensar que rock só combina com rock. Ver no outro sua imagem invertida. Não tentar prever uma ação correspondente à sua. Filantropia, se preferir, o que vemos através do espelho.

Justificando a justiça

2009-04-25T20:56:00.000-07:00

Punir para perdoar um crime é a melhor medida pensada, até então, pelos homens, os quais imaginam que promover a “cura” é bem melhor que criar uma profilaxia. Perdem o controle. Erram. Erramos. Fingimos espírito de justiça e somos injustos. Educamos mal e queremos bons resultados. O dinheiro liberta e a humildade condena.
Não vemos as pessoas, pois quem vê é aquele que tem visão. Olhamos, pois temos olhos. Só. Desconfiamos do fulano: “Esse tem ‘pinta’ de bandido!”. Pode ser verdade. Alguns manipulam a justiça para provocar descrença. Confundem as pessoas ao mostrarem que estão cuidando “bem” do assassino de um ente querido por elas. Que era querido? Que é querido, pois ainda dói a perda. Para sempre, talvez. O ódio: “Eles têm que sofrer como eu sofri!”. As máscaras mais nobres são aquelas que podem ser permanentes – a “compaixão” para com as famílias -, tudo para justificar a maldade.
O objetivo do sistema de internação de infratores está sendo ofuscado pela ausência de profissionais com competência e desprovidos de controle psíquico para trabalhos desta natureza. Ser preso para quê? Para, após dois anos, voltar a assassinar? Sim, ensinam errado. Nem ensinam. Os presos apenas assistem sua esperança se esvaindo. Nada a perder. Ninguém por quem viver; abandono. O fim da linha exposto em slides de sua vida diária. Para eles, apenas, vingança, sangue, morte e triunfo. Nada mais. De volta à cadeia. O velho recomeço.
Muitos são a favor disso tudo; eu contra. Revolução? Não, prudência, acredito. As pessoas estão confusas e nem sabem o que é justiça, pois estão presas e sufocadas. Vida limitada. Copiando pensamentos. Nem sabem onde está o princípio; o fim tampouco. Começar a partir do depois, inteligência; pela base, sapiência.

Se...

2009-04-21T13:52:00.000-07:00

Se eu pudesse mudar o mundo
Se eu soubesse o que devo ser
Se eu escutasse a voz do mudo
Saberia o que fazer

Se amanhã fosse o final
Enfim a mansuetude
Se, pra viver, um manual
Saudade de minha juventude

Se a paz é a máscara dos beligerantes
Se a vida esvai-se deveras
Se o estrênuo justiceiro é instigante
Eu destruo e tu cooperas

Por fim a estática nos rodeia
Pensar não é compreender:
“Se, se, se”, o nobre falseia
O fim SE o homem aquiescer.

"Não fui eu não eu!"

2009-04-17T19:35:00.000-07:00

Talvez alguém seja culpado por tudo o que tem ocorrido em termo de segurança. Quero dizer, o que chamam de segurança. Nem sabemos mais que significado guarda esta palavra. Temos medo de tudo. Medo de morrer, mesmo sem conhecermos a morte. Quem é capaz de ouvir Danni Carlos no seu mp3 player durante o retorno da Universidade para casa? Alguém que mantém um fio de esperança ou que acredita que pode mudar a mentalidade das pessoas – Tarefa difícil, mas boa sorte! -, que não sabe a solução ou sabe. Segredo.
Um bem material ou a vida?: “Deixa-me pensar... Acho que posso deixar o celular para depois.”. Ódio dos delinqüentes? Ocorrência? O celular de volta? Imagine você num caixão e, ao invés de estar segurando um terço, seus familiares poderiam pôr em suas mãos o seu celular para que você possa telefonar e dizer como foi a “viagem”. Não, não defendo os infratores, entendo, apenas, o porquê. A culpa não é sua; deles tampouco. Infelizmente precisamos disso. Somos dualistas. Precisamos ser capazes de diferir o bem do mal, o pobre do rico, o cego daquele que pode ver. Mas isso não é uma questão de escolha, por isso não há culpados. A desordem é o problema. O medo, característica nossa, nos poda. Desconhecido é sinônimo de duvidoso. Preconceito? Sim, pode ser. Nunca sabemos quando estamos sendo injustos, pois nada sabemos acerca dos princípios alheios. Enquanto o caráter de alguns é manchado pela tatuagem feita na véspera de seu aniversário de 18 anos, há 18 anos a tatuagem do artista já não tem o mesmo aspecto por conta da pele envelhecida: “Bandido. DEVE ser bandido!”
Ah se os banqueiros fossem pobres e os marginalizados tivessem uma chance! Entenderíamos tudo. Vemos no espelho o que queremos ou o que precisamos ver, conveniência. Não percebemos os outros, porque preferimos cuidar da causa mais urgente: a nossa. Sequer sabemos quem somos ou o porquê de acontecer algo ruim, porque nos confundimos na relatividade dos nossos julgamentos. Não somos culpados, somos irracionais. Estamos enfermos.

Cola, transcrição social

2009-04-06T17:44:00.000-07:00

Muitos consideram a cola uma forma de corromper alguém. Não. Alguns colam, porque não são obrigados a aprender ou compreender o mundo. Diversão, talvez. Fechamos os olhos para a realidade e apenas decoramos conceitos. Repetimos. Colamos.
Nas salas de aula, os alunos distribuem-se em filas, ambos olhando para uma única direção e ouvindo o que seus professores têm a dizer acerca de boas questões de vestibulares passados, haja vista que não podem prever as questões do próximo. O vestibular é cola, imagino, pois quem consegue a vaga é aquele que decora mais informações durante o ano, o melhor em matemática que, por ser ciência exata, facilita o trabalho do candidato que nem nome tem, Sr. 17891. Nem sabemos escrever mais, não buscamos mais, porque é só copiar e colar (do “Google” para o “Word”). Colar não é espiar a prova do colega. Colar é repetir o que todos pensam, marcar a mesma alternativa e haver apenas uma resposta para um questionamento.
Talvez eu colasse um dia. Nunca colei, confesso. Indiretamente, talvez. Se houvesse autenticidade, as belas modelos afundariam juntamente com a tal moda, porque as pessoas teriam seu próprio “look”. É constrangedor não vestir o mesmo estilo adotado pelos outros. Pior que isto, é não marcar a alternativa “c” e perder para os “mais” inteligentes.
Colamos, porque temos medo, somos pressionados, precisamos acertar e só. Mas errar nos faz crescer e ser capazes de aprender e ensinar num mutualismo sem fim.

Amy de quê?

2009-04-03T15:31:00.000-07:00

Amy Winehouse é vista como uma mulher louca, viciada em entorpecentes ou como um lixo luxo,mas, para quem não sabe, ela é cantora. Alguns nem conhecem a tal Amy que é tão criticada nos discursos de “certinhos”, quando entre amigos, para mostrarem o quanto estão interados acerca dos “absurdos mundiais”. O conceito de certo ou errado é relativo, depende de um referencial.
Como justificar as atitudes de uma cantora que é dona de uma voz e interpretações que a levaram a seis indicações ao Grammy Awards, das quais venceu cinco? Talvez ela tenha percebido a própria vida e a importância desta. A verdade pode tê-la feito chorar. Imagino que ela gostaria de mudar, mas seus anseios são inibidos pelos outros (a sociedade). Não há pessoas com quem possa confidenciar. É impossível. Acho que ela prefere um diário ou cantar. Drogas, álcool, risos e vexames que escondem algo que nem sequer somos capazes de compreender, porque queremos julgar e só: “Louca!”
Pôr amarras nas asas de um artista não é certo. Inibir o processo de “evolução moral” é, às vezes, involuntário para quem assiste seus princípios misturarem aos dos outros heterogeneamente, porque ninguém entende. O poeta vai calar e, um dia, o compositor desiste e o cantor, o de verdade, vai guardar o segredo só para si.
Amy é uma artista e não chora; emociona-se e emociona aqueles que ouvem essencialmente o que ela tem a dizer. Cantar é como confessar. É arte. Amy evade nas entrelinhas de suas canções. Liberdade, talvez.

Além do tribunal

2009-03-31T15:38:00.001-07:00

Exigimos que a justiça seja feita e esperamos que, ao bater aquele martelinho, o juiz favoreça a nossa causa. Caso percamos...: “Injustiça!”. Será que somos justos? Só pensamos em justiça quando se trata de tribunal. Imaginamos que são aqueles homens que devem ser perfeitos. Que tal falarmos da tal justiça com as próprias mãos ou condições de vida dos presos nas penitenciárias? Será que é justo ser justo desse jeito? E os direitos humanos? Acho que são só para os presos. Eles têm direito de assassinar e serem bem tratados. Certo? Quais os direitos da vítima? Que Deus a tenha num bom lugar. O problema é simples: ninguém faz jus à justiça.
Imaginamos a justiça da seguinte forma: juiz e seu martelo, advogado bem pago para ganhar a causa e bandido na cadeia. Estamos equivocados novamente. A arte de ser justo é passada de pai para filho. É uma questão de caráter. Mas quem vai dizer não às notinhas preciosas? Corrompemos e somos corrompidos. O dinheiro sempre “pesa” mais.
A justiça existe, mas individualizamos este conceito, adaptando às nossas necessidades e acabamos sendo injustos, porque nosso egoísmo é mais forte que qualquer princípio.
Não é preciso cursar direito para ser justo. Ninguém sabe por que alguém é capaz de matar. Uns roubam para não fazerem doutorado em carpintaria; outros porque não têm chance; outros por hobbie e assim vai. As pessoas percorrem um caminho que vai de encontro ao que sua moral exige. A justiça não é dever somente do juíz ou do advogado. A justiça existe, mas todos inibimos o seu propósito, independente de qual função exercemos enquanto membros da sociedade. O fato é que precisamos ser justos muito além do tribunal.

Não é meu parente

2009-03-29T23:27:00.000-07:00

O egocentrismo é uma característica que define o homem de uma forma geral. Sim, somos egocêntricos às vezes sem notarmos. Se para todas as regras há uma exceção, esta é uma: não há exceção para o egocentrismo.
Não nos importamos com as dores do mundo, efetivamente, às vezes fazemos um discurso para impressionar: “Será que ninguém se importa com as crianças da Etiópia?”. As atitudes humanas sufocam, pois exageramos ao fazer “o bem” para recebermos em abundância. A verdade é que o cantor quer vender e a televisão quer audiência.
Ser humano é ser indiferente, pois queremos assim. A hipocrisia impera: “Parabéns, Gugu!”. Tudo escolha nossa, de mais ninguém. Se abolíssemos a miséria... : “Silêncio! O capitalismo corre perigo!”. Não, não. Péssima idéia. Nos dispomos a seguir um caminho tão individualizado que chega a ser coletivo. Não, não é um paradoxo.
Chega a ser penoso observar certos feitos humanos, os quais imaginam que vivem extraordinariamente. O que fazer por alguém que vive uma felicidade aparente? Nada. Aliás, nem é meu parente!

Predador incomun

2009-03-29T02:06:00.000-07:00

O que os seres humanos representam neste mundo nada virtual é uma classe que progride com base na regressão (ele destrói a natureza que o abastece e compõe a vida). As inovações tecnológicas matam, indo de encontro com o que deveria ser ideal: salvar. As guerras proliferam do berço dos países que pregam a paz mundial.
O país que possui o título de mais desenvolvido é elogiado pelos homens de outros países, os quais almejam a posição daquele. “A inveja mata”, dizem os populares e isso, de fato, ocorre. O mundo virtual tem mais prioridade que o real, pois oferece excedente aos senhores milionários ou bilionários. É, a paz tornou-se máscara para lucrar e destruir. Teria o homem se tornado predador de sua própria espécie? O que importa para aqueles que lutam em conflitos que seriam desnecessários se o homem conversasse mais ou se compreendesse mais? Não. Dinheiro e mais dinheiro.
Destruir o que necessita para sobreviver é uma atitude tão desinteligente, que todos copiam. As pessoas tornaram-se robôs, pois seguem uma única linha, obedecem a “evolução”. Evoluir para quê? Ser rico demais para quê? A vida é um ciclo, ou seja, tem começo, meio e fim. Para onde vão todas as notas verdes no final de tudo? Os outros animais ririam de nossa espécie?
Vão, os seres humanos, um dia, respirar gás carbônico, alimentar-se de tecnologia ou estudar uma forma de produzir oxigênio e água potável? As pessoas e somente elas são responsáveis por seu destino, são responsáveis pelo tesouro natural (que é verde como as notas de dólares). A consciência não é uma virtude adquirida. É natural. Ser um predador incomum deveria ser algo irreal.

A crise

2009-03-28T22:42:00.000-07:00

Não só os Estados Unidos, mas todo o mundo enfrenta uma crise que afeta as estruturas que foram, minuciosamente, construídas durante anos. Sim. Homens trabalharam arduamente e vêem tudo escapar entre seus dedos. Pena deles? Não. Eles desenharam a planta da destruição. A crise econômica passa. Sorte. Mas o espaço natural nem existe mais.
O olhar capitalista ergue as estruturas para o comércio e assina a sentença de extinção da naturalidade. Não precisamos agir naturalmente. As máquinas fazem por nós. Somos animais racionais, mas a razão é ausente enquanto a discussão é quem vai ganhar mais que o outro. Ganhar mais dinheiro, enfatizo. Alguém perguntou aos outros animais se eles se importariam se nós destruíssemos seu habitat? Matamos. Somos assassinos sem querer ou por querer. A verdade está implícita nos devaneios dos que ascendem através das ruínas produzidas por eles mesmos. Sim. É irreversível.
Dinheiro atrai felicidade para aqueles que permanecem com seus olhos por detrás das vendas impostas pela sociedade. Meu Deus, a sociedade é dos ricos e ninguém enxerga isso! O povo, com a justificativa de impotência, tranqüiliza seus anseios. Faz isto sem saber que a impotência é uma escolha. Calar é consentir.
Almejar que os homens trabalhem em sintonia a favor de proteger o meio natural (o que restou) inspiraria uma bela piada. Passamos, neste momento, pela pior crise que afetará a existência no mundo e não é a dos Estados Unidos; é a crise da humanidade e da naturalidade. Parabéns para nós, os intelectuais da destruição.